Приснились
мне друзья из прошлого — Ленька Лейкин и Валерочка Кефт, большие,
шумные... что-то не так между нами... Душный мокрый сон. Мегаполис
снится… Огни двигаются на потолке гостиничного номера, и постоянная
сирена скорой помощи — то далеко, то близко… Кажется она одна и
разрывается между бедами. Сон в этом городе — это потеря времени,
денег, связей, надежд; девка твоя сбежит — ей-то точно не спится,
ноги — ничего себе, чего их в темноте прятать. Свет витрин — ниже
солнечного, молодит. Теней под глазами меньше. Утром буду миллионером
— застегнуться плотно, душу вырвут. Деревьев, птиц, котов — мало.
Черные очки — даже ночью. Город слепых. Если ты крыса (а ты крыса
в десятом поколении) и приехал ты сюда, чтобы заработать, здесь
— шанс вылезти на вершину мусорной кучи, стать "известной"
крысой, подкрасить гнилые зубы, и, глядя из-под крыши на макдональдского
холерного клоуна, писать роман о русско-масонском ордене Винни-Пуха,
умудрившемся даже на Олимпиаду запердолить свой символ — желтого
мишку — в небо... Польский синдром: сидеть в распахнутой машине,
курить и крутить радио. Это просто грязный вокзал…
А проснулся я в Италии, в Рипатранцоне, в середине облака...
|